Arrabaldes da Praia da Manta Rota, 11h35. João Nicolau tenta estacionar o carro, envergando orgulhoso a camisola da Selecção. A mulher Maria ao lado e o filho Afonso no banco de trás. Céu com poucas nuvens.
- Como é que é, como é que é, Afonso?
- Siiiiiiiiiiiiiiiim!
- (João olha pelo retrovisor e sorri) Siiiiiiiiiiiiiiiim!
- Podes estar mais atento?
- (João faz a continência) Sim senhora, minha senhora!
- Estava ali!
- Onde?
- À direita, João! Olha, agora já o apanharam…
- Calma, vou dar mais uma volta. Vi um quando entrámos.
- Isso é muito longe.
- Não é nada, são só dois quilómetros.
- Eu ali não fico. Depois nunca mais chegamos à praia.
- E o que é que queres que eu faça?
- Olha ali! Vai! Rápido! Pronto, esquece…
- Este gajo meteu-se à papo-seco!
- Deixa-nos aqui. Eu levo já o miúdo.
- E eu que me desunhe, não é?
- …
- Vá, sai lá, Maria. Eu já lá vou ter.
- Não, deixa. Encontra mas é um lugar.
- Pá, estava aqui mesmo há bocado!
- Tens de ser mais rápido. Fazes sinal antes e metes-te logo.
- É tudo tão fácil desse lado, não é?
- …
- Trouxeste as sandes de presunto?
- Anda lá, já vejo isso…
- Não trouxeste, claro. Já sabes que eu não gosto de ovos mexidos dentro do pão. Não sei aonde é que foste buscar essa mania. Isso deve ser taras lá da tua família…
- Não comeces…
- Demora muito, papá? Quero fazer xixi!
- Já vai, filho. Só mais um bocadinho….
- Mas eu não aguento mais!
(Céu com mais nuvens. João aumenta o volume do rádio)
- Olha esta tão gira: "Eu gosto é do Verão, de passearmos de prancha na mão, saltarmos e rirmos na…"
- Podes baixar a música, João?
- Eu ando à procura de lugar, porra! Tenho de fazer tudo?
- Olha as asneiras em frente ao miúdo.
- O melhor é ficarem já aqui a guardar um lugar para o caso de alguém sair.
- Mas quem é que vai sair agora, João? É quase meio-dia!
- E o jogo é às três! Eu avisei… não devíamos ter vindo...
- Anda lá com isso. Temos a geleira ao quente.
- Estás com medo que os ovos se estraguem? Não ponhas ovos no pão. Que raio de merda de ideia essa…
- Outra vez os ovos? Tu não estás bom da cabeça.
- Papá, para o carro! Quero fazer xixi!
- Faz aí no pneu desse manco do monovolume que ocupa três lugares.
- João…
- Queres vir tu para aqui? Se achas que é fácil, conduzes tu, pode ser? Ah não, tiraste a carta mas não conduzes… É fina, a menina…
- Pára o carro. Afonso, sai. Vamos para a praia.
- Não sais nada, Afonso. Entrámos neste estacionamento juntos e saímos todos juntos.
- Aquilo é um lugar?
- Parece. Porra, não, está lá um papa-reformas.
- O melhor é irmos para outra praia. Está um calor desgraçado.
- E achas que as outras não estão todas iguais?
- O que eu sei é que andamos aqui há meia-hora às voltas. Para isso ficava em casa.
- Mas não eras tu que querias praia? Ai, o iodo para o menino, ai a maresia, a brisa… Eu disse-te para ficarmos na piscina.
- A partilhar as urinas de vinte criancinhas?
- Ao menos estava dentro de água.
- Tenho fome!
(Céu cheio de nuvens. Nenhum sol)
- Olha, come os ovos dentro do pão que a tua mãezinha te fez. Deve ser uma promessa qualquer dos beirões. Não chega um pão com presunto. Não! Temos de fazer sandes de ovos mexidos!
- Outra vez, João? Ao menos o Martim não leva com as sopas de vinho que os teus pais te davam. Deve ser por isso que és um bêbado de primeira. Demasiado álcool de pequenino.
- Por falar nisso, trouxeste as cervejas?
- Achas? A geleira que compraste quase não dá para o sumo do menino.
- Mas para as estúpidas sandes de ovos mexidos há sempre lugar.
- Olha, um lugar!
- Não, esquece…
- O quê? É um lugar! Aqui mesmo. O que é que estás à espera?
- É demasiado apertado. Depois ainda me arranham a porta.
- E ali, papá? Ali dá!
- Onde?
- Ali, ao pé da reciclagem!
- Boa, puto! Finalmente.
- Não ponhas aí. Há sempre alguém que mete as garrafas em cima do carro. Não vamos arriscar. Tu adoras este carro.
- Tens razão.
- Tenho?
(Uma aberta. Raios de sol perfuram as nuvens e iluminam o carro)
- Tens. Tens quase sempre razão.
- Também não é assim.
- Estás tão bonita com esse vestidinho.
- Pára…
- A sério. Ainda não tinha olhado bem para ti. Lembras-me a primeira vez que viemos a esta praia. Lembras-te?
- Claro.
- Também vinhas com um vestido assim. Por cima do biquíni…
- Já foi há tanto tempo…
- Continuas igual.
- E tu.
(João Nicolau e Maria entreolham-se, cúmplices. Poucas nuvens)
- Puto, passa-me aí uma dessas sandochas...
- Mas tu não gostas disto…
- Vá, anda lá, que o papá tem de estar forte para ver a Ronaldo dar três aos espanhóis…
(João Nicolau dá uma trinca na sandes e passa-a a Maria, que faz o mesmo)
- Até que nem é má de todo...
- Não, não, espera que não ouvi bem. O João sandes-de-presunto está a dizer o quê?
- (sério) Ah agora tenho uma nova alcunha?
- O João Nicolau, boquinha-de-queijo-de-Serpa, está mesmo a dizer que pão com ovos mexidos afinal é… bom? É isso?
- Não é migas de espargos. Não é pezinhos de coentrada, não é…
- É pão com ovos mexidos, já sei. E, pelos vistos, já não é porque já a mamaste toda. Queres mais?
- Não dizia que não…
- Afonso, tira mais uma para o papá, a ver se ele aguenta o póquer do Ronaldo directamente patrocinado pelos… beirões.
- (sorri) Come-se… mas não ficavam mal aqui uns torresmos.
- (Maria faz a continência) Sim, Major Torresmos!
- Olha um lugar!
- Deixa, puto. Vamos para casa? Siiiiiiiiiim?
- Siiiiiiiiiiim!
- Vamos para casa, bicha?
- Vamos para casa, bicho.
(João Nicolau sai do estacionamento da Praia da Manta Rota, 12h04. No rádio, volume alto, ouve-se A Fúria do Açúcar. Sol radioso.)